Es crímenes perfectos la canción de amor casi perfecta? La música y letra como en tantas otras ocasiones muestran el talento de AndresC para para ilustrar un estado de ánimo. Está bien; a mí siempre me ha gustado, suponiendo que lo que entiendo es lo que quiso decir y lo que los demás entienden.
En la compulsa con tus amigos, diría que la categorización como canción de amor o de desamor depende de la intencionalidad que uno juzga ha tenido la personita a quien se refiere. Si "ella" es destinataria de su lamento pero no puede atribuírsele mala intención -simplemente las cosas no funcionaron y se marchó-, entonces diría que es una canción de amor. Si "ella" fue una yegua, entonces diría que es una canción de desamor. Esto siempre que se la analice desde la dialéctica del amor/desamor.
Es casi la mejor canción de amor? Es la que te hace caer la ficha a vos, entonces no diría que es casi, sino que lo es completamente. Sin ser la mía bien puede ser la tuya.
Si me pongo a hilar muy fino, quizás lo que tengo para objetarle es que no hay crímenes perfectos, sino crímenes no debidamente investigados / resueltos. Es una concesión muy grande otorgarle al otro el reconocimiento como hacedor de un crimen perfecto: quizás es una forma de eludir la responsabilidad propia...No sé, hay algo allí que no me termina de cerrar.
Si el amor sólo se perfecciona con la muerte, entonces la canción perfecta debería ser de recordación de alguien que ya no está. Si no es así, entonces sólo quedan las baladas bobas. Algo quizás al estilo de Tears in Heaven, de Clapton, o de Era en Abril de Baglietto. Sólo un punto de vista sin demasiada elucubración detrás.
Y hablando de crímenes perfectos, este post va a ser mi última participación en este "espacio": digamos que es una especie de suicidio. Algo no termina de funcionar conmigo aquí y no creo que eso pueda superarse. Así que girls, girls, girls...siéntanse libres para hacer de él lo que quieran; seguramente nos volveremos a encontrar...pero no aquí. Bacci.
jueves, 12 de marzo de 2009
miércoles, 25 de febrero de 2009
martes, 24 de febrero de 2009
El año pasado leí "El origen del mal", donde el autor cuenta por qué el niño Hannibal Lecter terminó siendo ese señor malo que ya todos conocemos. El libro no es tan malo como la película basado en él, pero es bastante pobrecito.
El otro día lo abrí y me reencontré con una frase allí citada de un tal Larkin, muy sugerente: "El tiempo es el eco de un hacha hendida en la madera".
A diferencia de la primera vez que la leí, que simplemente me gustó, esta vez me alucinó. Es perfecta. El big bang subjetivo, el condicionamiento del presente por un hecho fundacional pasado, el ruido de fondo,....Bárbara, no?
El otro día lo abrí y me reencontré con una frase allí citada de un tal Larkin, muy sugerente: "El tiempo es el eco de un hacha hendida en la madera".
A diferencia de la primera vez que la leí, que simplemente me gustó, esta vez me alucinó. Es perfecta. El big bang subjetivo, el condicionamiento del presente por un hecho fundacional pasado, el ruido de fondo,....Bárbara, no?
Otra polémica! (yo no fui)
En Sobre Héroes y Tumbas, Sábato se despacha contra Borges a través de un personaje. Acá va:
Sí -admitió Rinaldini- lo que no tolero son sus divertimentos filosóficos, aunque mejor sería decir seudofilosóficos. Es un escritor ingenioso, seudificador. O como dicen los ingleses, sofisticado.
- Sin embargo, padre, en un periódico francés se habla de la hondura filosófica de Borges.
....
Encendió dos cigarrillos y dijo:
Vea, tome cualquiera de esos divertimentos. La biblioteca de Babel, por ejemplo. Allí sofistica con el concepto de infinito, que confunde con el de indefinido. Una distinción elemental, está en cualquier tratadito desde hace 25 siglos. Y naturalmente, de un absurdo se puede inferir cualquier cosa. Ex absurdo sequitur quodlibet. Y de esa confusión pueril extrae la sugerencia de un universo incomprensible, una especie de parábola impía. Cualquier estudiante sabe y hasta me atrevería a conjeturar (como diría Borges) que la realización de todos los posibles es a la vez imposible. Puedo estar de pie y puedo estar sentado, pero no al mismo tiempo.
-Y del cuento sobre Judas?
- Un cura irlandés me dijo un día: Borges es un escritor inglés que se va a blasfemar a los suburbios. Habría que agregar: a los suburbios de Buenos Aires y de la filosofía. Es razonameinto teológico que presenta el Señor Borges -Sorensen, esa especie de centauro escandinavo porteño no tiene razonamiento casi ni la apariencia. Es teología pintada. Yo también, si fuese pintor de la escuela abstracta, podría pintar una gallina mediante un triángulo y unos puntitos, pero de eso no podría sacar caldo de gallina. Ahora bien, es intencionado en Borges ese juego, o es natural? Quiero decir: es un sofista o un sofisticado? El tema de esa burla no es tolerable en ningún hombre honrado, aunque se diga que se pura literatura.
-En el caso de Borges es pura literatura, él mismo lo diría
Ahora estaba enojado.
-Estos fantaseos benévolos con Judas denotan una tendencia a la malicie y a la cobardía. Se recula ante las cosas supremas, ante la bondad y ante la maldad suprema. Así hoy un mentiroso no es un mentiroso: es un político. Se trata elegantemente de salvar al diablo. No es tan negro el diablo como lo pintan, vamos!
------------
Como en tantas otras cosas, sospecho que tener la razón es lo de menos. Porque no son esas jugarretas que denuncia justamente unas de las cosas más admirables de sus cuentos?
Sí -admitió Rinaldini- lo que no tolero son sus divertimentos filosóficos, aunque mejor sería decir seudofilosóficos. Es un escritor ingenioso, seudificador. O como dicen los ingleses, sofisticado.
- Sin embargo, padre, en un periódico francés se habla de la hondura filosófica de Borges.
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Encendió dos cigarrillos y dijo:
Vea, tome cualquiera de esos divertimentos. La biblioteca de Babel, por ejemplo. Allí sofistica con el concepto de infinito, que confunde con el de indefinido. Una distinción elemental, está en cualquier tratadito desde hace 25 siglos. Y naturalmente, de un absurdo se puede inferir cualquier cosa. Ex absurdo sequitur quodlibet. Y de esa confusión pueril extrae la sugerencia de un universo incomprensible, una especie de parábola impía. Cualquier estudiante sabe y hasta me atrevería a conjeturar (como diría Borges) que la realización de todos los posibles es a la vez imposible. Puedo estar de pie y puedo estar sentado, pero no al mismo tiempo.
-Y del cuento sobre Judas?
- Un cura irlandés me dijo un día: Borges es un escritor inglés que se va a blasfemar a los suburbios. Habría que agregar: a los suburbios de Buenos Aires y de la filosofía. Es razonameinto teológico que presenta el Señor Borges -Sorensen, esa especie de centauro escandinavo porteño no tiene razonamiento casi ni la apariencia. Es teología pintada. Yo también, si fuese pintor de la escuela abstracta, podría pintar una gallina mediante un triángulo y unos puntitos, pero de eso no podría sacar caldo de gallina. Ahora bien, es intencionado en Borges ese juego, o es natural? Quiero decir: es un sofista o un sofisticado? El tema de esa burla no es tolerable en ningún hombre honrado, aunque se diga que se pura literatura.
-En el caso de Borges es pura literatura, él mismo lo diría
Ahora estaba enojado.
-Estos fantaseos benévolos con Judas denotan una tendencia a la malicie y a la cobardía. Se recula ante las cosas supremas, ante la bondad y ante la maldad suprema. Así hoy un mentiroso no es un mentiroso: es un político. Se trata elegantemente de salvar al diablo. No es tan negro el diablo como lo pintan, vamos!
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Como en tantas otras cosas, sospecho que tener la razón es lo de menos. Porque no son esas jugarretas que denuncia justamente unas de las cosas más admirables de sus cuentos?
sábado, 21 de febrero de 2009
Cuando Picasso enfrentó a Jack el Destripador
Se presentó en España una curiosa novela que imagina un conflicto entre el pintor malagueño y el famoso criminal londinense
BARCELONA, (EFE).- Un joven Pablo Picasso se enfrenta a uno de los criminales más famosos de la historia, Jack el Destripador, en una novela presentada hoy que relata unos asesinatos en la Barcelona de finales del siglo XIX.
"El pintor de las sombras", la primera novela en solitario de Esteban Martín, arranca en 1973, cuando un anciano Picasso, a punto de morir, es entrevistado por una periodista.
La narración del pintor (1881-1973) lleva al lector al período 1895-1899 cuando se desarrolla la trama. El autor describe el enfrentamiento que se produce entre Picasso y Jack el Destripador como una lucha "entre un genio del mal en la cumbre de su arte y un genio del arte en el inicio de su carrera".
BARCELONA, (EFE).- Un joven Pablo Picasso se enfrenta a uno de los criminales más famosos de la historia, Jack el Destripador, en una novela presentada hoy que relata unos asesinatos en la Barcelona de finales del siglo XIX.
"El pintor de las sombras", la primera novela en solitario de Esteban Martín, arranca en 1973, cuando un anciano Picasso, a punto de morir, es entrevistado por una periodista.
La narración del pintor (1881-1973) lleva al lector al período 1895-1899 cuando se desarrolla la trama. El autor describe el enfrentamiento que se produce entre Picasso y Jack el Destripador como una lucha "entre un genio del mal en la cumbre de su arte y un genio del arte en el inicio de su carrera".
jueves, 19 de febrero de 2009
Salès, Barcelona 1904
Encontré en un librito finito, insignificante, como describirlo, un libro de pintores de colección, Ibérico Europea de Ediciones, Madrid 1974, en el fondo de una pila, en esas librerías que venden libros al costo, lo compré porque me impactó su simplicidad, la verdad es que trato de pintar y las pinturas de este pintor, Francisco Sales, me resultaron accesibles, copiables, transmisibles. Tiene críticas de lo más interesantes, por ejemplo:
“Sales trabaja en silencio, en la más extraordinaria humildad”
“La telas de Sales desde el principio nos sorprenden por el extremo despojamiento de los temas elegidos…Sales encierra el conjunto en un espacio pictórico riguroso, en la sobriedad...Un universo curioso cautivador surge de sus telas”
“Sales con gran serenidad de expresión y plenitud de medios pinta dando una hermosa lección de sabiduría: la transmisión de la belleza en la sobriedad, en la simplicidad”
“Malvas, ocres, rojos..dos vasos, dos peces, dos palomas, dos rodajas de sandía o una sola tonalidad suavemente azulada”
“Jamás especula con el porvenir de su tela porque lo imponderable, lo imprevisible, pueden presentarse en cualquier momento..”
“Obra en constante evolución”
Para épocas de crisis en las que todo se cae a pedazos, Sales recomendado!!!
Miércoles 50% off
Generalmente, pagar el 50% del valor de algo es un buen negocio. Pagar el 50% del valor de la entrada al cine y ver slumdog millionaire, resultó caro.
En un momento, me hizo recordar a forrest gump. En otro, a los sospechosos de siempre. Creo que en ninguno de los dos casos es siquiera relativamente cierto; pero cuando una peli te hace acordar a otra, es que lo suyo muy atrapante no es. Sumado a toda la miseria de India que te deja impotente...
Artificiosa? Efectista? Qué se yo! no me dan ganas ni de pensar.
En un momento, me hizo recordar a forrest gump. En otro, a los sospechosos de siempre. Creo que en ninguno de los dos casos es siquiera relativamente cierto; pero cuando una peli te hace acordar a otra, es que lo suyo muy atrapante no es. Sumado a toda la miseria de India que te deja impotente...
Artificiosa? Efectista? Qué se yo! no me dan ganas ni de pensar.
lunes, 16 de febrero de 2009
Terreno escabroso
No puedo evitarlo. En fin, mis disculpas por anticipado.
Esta muchacha que ilustra la foto no se corta las uñas desde 1979. Asumo que sus manos se encuentran limitadas a una cantidad de usos mínimos. Quizás ella no tiene muchas cosas para hacer. Quizás no estoy captando el mensaje, y lo único que hace en la vida es rascarse por donde se pierden sus uñas.
Sólo falta Mariano diciendo "Oooh Oooh Oooh Oooh".
Qué forro, no? ja!
Esta muchacha que ilustra la foto no se corta las uñas desde 1979. Asumo que sus manos se encuentran limitadas a una cantidad de usos mínimos. Quizás ella no tiene muchas cosas para hacer. Quizás no estoy captando el mensaje, y lo único que hace en la vida es rascarse por donde se pierden sus uñas.
Sólo falta Mariano diciendo "Oooh Oooh Oooh Oooh".
Qué forro, no? ja!
jueves, 12 de febrero de 2009
Para bailar el tango se necesitan 2
Un día estaba en la casa de "V" y por una situación en particular le dije que era una egoísta. La madre nos llamó a cenar y en pleno acto "V" dice: "Raúl dijo que soy una egoísta". Fue una situación embarazosa estar sentado a la mesa en tales circunstancias. Su padre -a quien ahora mencionaré como "el Señor importante"- me miró (eso sólo era suficiente para arrepentirme del comentario) y dijo: "si alguien se queja de un egoísta, entonces hay dos".
El Señor importante me tenía alquilado en el arte de mostrarme que era un millón de veces más piola que yo. Pero un caramelo con semejante packaging requería vaselina extra pura para bajarlo.
Cuando pude digerirla, me dí cuenta que la frase no sólo es cierta, sino que también es aplicable a muchos otros aspectos de la naturaleza humana: la vanidad, la inmisericordia, la falta de generosidad.
Es que señalar, de por sí, no nos acerca a la virtud que reclamamos en falta, sino a la falencia que denunciamos.
El Señor importante me tenía alquilado en el arte de mostrarme que era un millón de veces más piola que yo. Pero un caramelo con semejante packaging requería vaselina extra pura para bajarlo.
Cuando pude digerirla, me dí cuenta que la frase no sólo es cierta, sino que también es aplicable a muchos otros aspectos de la naturaleza humana: la vanidad, la inmisericordia, la falta de generosidad.
Es que señalar, de por sí, no nos acerca a la virtud que reclamamos en falta, sino a la falencia que denunciamos.
miércoles, 11 de febrero de 2009
Breves disquisiciones pedorras
A veces una palabrita puede cambiarlo todo.
La primera de las fuentes de elucubración de hoy se la escuché a Dalmiro Saenz. Mencionaba a una lápida en la que la pareja del difunto escribió "Con quien quise tanto". Qué bueeeeeeeno. No puso "a quien quise tanto", sino "CON quien quise tanto".
La segunda es propia (...). Uno usualmente saluda a quien cumple años diciendo "Feliz cumpleaños". A mí me parece que la frase debería ser "me pone feliz que cumplas años". Otra vez, una diferencia sustancial. Es muy difícil decirla así, al punto que nunca se la pude decir a nadie. Pero siempre lo pienso cuando digo la tradicional "feliz cumpleaños", por eso nunca sueno espontáneo...En realidad, estoy pensando decirlo a mi manera y no me sale. Si alguien lo intenta y lo logra, por favor avisar cuál es el vínculo con el destinatario.
La primera de las fuentes de elucubración de hoy se la escuché a Dalmiro Saenz. Mencionaba a una lápida en la que la pareja del difunto escribió "Con quien quise tanto". Qué bueeeeeeeno. No puso "a quien quise tanto", sino "CON quien quise tanto".
La segunda es propia (...). Uno usualmente saluda a quien cumple años diciendo "Feliz cumpleaños". A mí me parece que la frase debería ser "me pone feliz que cumplas años". Otra vez, una diferencia sustancial. Es muy difícil decirla así, al punto que nunca se la pude decir a nadie. Pero siempre lo pienso cuando digo la tradicional "feliz cumpleaños", por eso nunca sueno espontáneo...En realidad, estoy pensando decirlo a mi manera y no me sale. Si alguien lo intenta y lo logra, por favor avisar cuál es el vínculo con el destinatario.
martes, 10 de febrero de 2009
A propósito de perdones...En mi libro preferido de mafiosos aparece esta sugerente frase, refiriéndose al Don: "Y se alegraba que a su avanzada edad tuviera el poder de condenar a muerte a sus enemigos. Los perdonaba, ciertamente..pero perdonaba a sus enemigos tal como Dios perdona a todos los hombres sin dejar por ello de condenarlos a una inevitable extinción"
Inquietante.....
Inquietante.....
sábado, 7 de febrero de 2009
Zorro gris, entre lo negro y lo blanco
Una mañana, tenía que ir a buscar algo a San Martin. Día caluroso de verano, tráfico molesto...Estando a unas 10 cuadras de mi lugar de destino, transitaba mi queridísima Av. Marquez, en el tramo que tiene 2,5 carriles de ida y otros tantos de regreso.
Un tipo venía por el medio de la calle en nuestro sentido de tránsito, y otro intentaba pasarlo por la mano rápida, que estaba parcialmente ocupada por el primero. Estaba impaciente atrás de ambos, esperando que la maniobra tuviera un desenlace; el segundo automovilista decidió sobrepasar al primero, para lo cual puso la mitad de su auto en el carril rápido de la mano contraria.
Ya no me quedaba paciencia en el fondo del pote, así que decidí pasarlos a ambos al mismo tiempo. Puse el auto en el medio de la mano contraria y comencé a pasarlos, cuando advierto que parado en la mano contraria, está un zorro gris hablando con un conductor que había detenido.
La maniobra ya estaba hecha, de modo que seguí acelerando, y el zorro gris advirtió algo extraño acercándosele que le iba a pasar a no más de 2 metros. Giró su cabeza en dirección a mí y miré hacia el frente para evitar su mirada. Cuando lo pasé, miré por el espejo retrovisor. Me siguió con la mirada por unos instantes y continuó con su tarea.
Llegué a mi destino; me dieron lo que me tenían que dar, e inmediatamente puse el auto en sentido contrario para regresar, por el mismo camino. Regresaba como fuí: corriendo. A poco de andar, llegué a un semáforo en amarillo y aceleré, pasando en amarillo dudosísimo. Tan pronto paso, reconozco el lugar como aquel donde estaba el zorro gris, que aún estaba allí. Mis ojos lo buscaron, y efectivamente lo encontraron a este buen señor, que ya estaba dando pasos hacia el centro de la calle.
Mi primera reacción fue imaginar la vergüenza que me daría cuando me detuviera. En escasos 5 minutos me había visto de contramano por la avenida y pasando el semáforo en anaranjado. El zorro gris avanzó 2 metros sobre el asfalto y se plantó. En lugar de invitarme a estacionar con el gesto característico de esa plaga urbana, me miró fijo, girando la cabeza para ajustar la mirada a medida que me acercaba a él.
En la última imagen que recuerdo de él -parado en el medio de la calle- tenía una cara que no olvidaré jamás. Fue algo así como "no hace falta que diga nada". Y no. Estaba todo muy claro. Si me hubiera detenido, habríamos discutido sobre si tenía habilitado el paso, o si era yo o no era yo el que casi lo atropella de contramano. Después hubiera dicho que todos los zorros grises son unos coimeros, que a la ley no la respeta nadie, que el amarillo duraba una milésima de segundo, y todo tipo de argumentos que me permitieran sacarme el veneno por la multa.
Pero al renunciar a detenerme, ya no había excusa recaudatoria donde esconder mis tropelías. Venía haciendo cualquier cosa, y me lo mostró de la única forma en que yo podría verlo. Al refrenarse de responder de acuerdo a como mi comportamiento dictaba, legitimaba su mensaje. La verdad es que fue aleccionador. Fue su gran aporte a la seguridad de todos.
----------------
Hace poco veía en Discovery un programa sobre un violador, torturador y asesino serial. Atrapado después de aportarle más de 60 parcelas al cementerio local, fue llevado a juicio. En los alegatos, todos los familiares de las víctimas descargaban su ira contra la bestia hasta que tomó la palabra el padre de una chica. Se veía una persona humilde, con huellas de una vida de trabajo. Dijo (dirigiéndose al asesino) algo así: "Señor, Ud. me ha puesto al borde de romper mis principios, a descreer de aquello en lo que siempre he creído....Pero no. Señor: yo lo perdono". La voz en off comentó que fue el único momento en que el reo se quebró durante el juicio.
Un tipo venía por el medio de la calle en nuestro sentido de tránsito, y otro intentaba pasarlo por la mano rápida, que estaba parcialmente ocupada por el primero. Estaba impaciente atrás de ambos, esperando que la maniobra tuviera un desenlace; el segundo automovilista decidió sobrepasar al primero, para lo cual puso la mitad de su auto en el carril rápido de la mano contraria.
Ya no me quedaba paciencia en el fondo del pote, así que decidí pasarlos a ambos al mismo tiempo. Puse el auto en el medio de la mano contraria y comencé a pasarlos, cuando advierto que parado en la mano contraria, está un zorro gris hablando con un conductor que había detenido.
La maniobra ya estaba hecha, de modo que seguí acelerando, y el zorro gris advirtió algo extraño acercándosele que le iba a pasar a no más de 2 metros. Giró su cabeza en dirección a mí y miré hacia el frente para evitar su mirada. Cuando lo pasé, miré por el espejo retrovisor. Me siguió con la mirada por unos instantes y continuó con su tarea.
Llegué a mi destino; me dieron lo que me tenían que dar, e inmediatamente puse el auto en sentido contrario para regresar, por el mismo camino. Regresaba como fuí: corriendo. A poco de andar, llegué a un semáforo en amarillo y aceleré, pasando en amarillo dudosísimo. Tan pronto paso, reconozco el lugar como aquel donde estaba el zorro gris, que aún estaba allí. Mis ojos lo buscaron, y efectivamente lo encontraron a este buen señor, que ya estaba dando pasos hacia el centro de la calle.
Mi primera reacción fue imaginar la vergüenza que me daría cuando me detuviera. En escasos 5 minutos me había visto de contramano por la avenida y pasando el semáforo en anaranjado. El zorro gris avanzó 2 metros sobre el asfalto y se plantó. En lugar de invitarme a estacionar con el gesto característico de esa plaga urbana, me miró fijo, girando la cabeza para ajustar la mirada a medida que me acercaba a él.
En la última imagen que recuerdo de él -parado en el medio de la calle- tenía una cara que no olvidaré jamás. Fue algo así como "no hace falta que diga nada". Y no. Estaba todo muy claro. Si me hubiera detenido, habríamos discutido sobre si tenía habilitado el paso, o si era yo o no era yo el que casi lo atropella de contramano. Después hubiera dicho que todos los zorros grises son unos coimeros, que a la ley no la respeta nadie, que el amarillo duraba una milésima de segundo, y todo tipo de argumentos que me permitieran sacarme el veneno por la multa.
Pero al renunciar a detenerme, ya no había excusa recaudatoria donde esconder mis tropelías. Venía haciendo cualquier cosa, y me lo mostró de la única forma en que yo podría verlo. Al refrenarse de responder de acuerdo a como mi comportamiento dictaba, legitimaba su mensaje. La verdad es que fue aleccionador. Fue su gran aporte a la seguridad de todos.
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Hace poco veía en Discovery un programa sobre un violador, torturador y asesino serial. Atrapado después de aportarle más de 60 parcelas al cementerio local, fue llevado a juicio. En los alegatos, todos los familiares de las víctimas descargaban su ira contra la bestia hasta que tomó la palabra el padre de una chica. Se veía una persona humilde, con huellas de una vida de trabajo. Dijo (dirigiéndose al asesino) algo así: "Señor, Ud. me ha puesto al borde de romper mis principios, a descreer de aquello en lo que siempre he creído....Pero no. Señor: yo lo perdono". La voz en off comentó que fue el único momento en que el reo se quebró durante el juicio.
jueves, 5 de febrero de 2009
AndreaH -un anzuelo para que Laura dé señales de vida-
Andreah frecuentaba los asientos de adelante en un curso de Matemáticas del CBC caótico. Físicamente agraciada, al principio la asocié con Jacqueline Bisset; pero las hordas de la retaguardia (que siempre lo saben todo menos la materia que se dicta) se referían a ella como "la alemana".
Andreah no sólo era alemana, sino que era la típica alemana: tenía esa mirada que no se insinúa como un intento por sacarle la ficha a quien está mirando, sino que tiene todos los sentidos atentos pero no para encasillarte. Reservada y educada por demás, de modales agraciados, todo aquello junto con su impresionante calificación inicial la convirtieron en un mito para la burrada bajofondista, a la que pertenecía.
Al primer parcial no me presenté, porque no sabía ni siquiera su temario. Ella se sacó un 10, el único entre unos 150 cursantes. Era una época, en la que el miedo al fracaso aún me hacía actuar, y la situación exigía acciones drásticas.
La primer clase después de la entrega de notas me senté junto a ella. Comenzó a compartir sus apuntes conmigo y a responder preguntas, y mi desempeño académico mejoró hasta el punto de recuperar el examen inicial y aprobar el final.
Nos despedimos como te despedís en la UBA, sabiendo que muy probablemente no te vas a cruzar con esa persona nunca más en la vida. Casi un año después, nos encontramos sin buscarlo el primer día de clase de la cursada de Análisis Matemático, en la facu. Para esa época -y debido en parte a MarianoV y a su hermano- mi precariedad conceptual en el área de las ciencias exactas había mejorado bastante, y ya sin el vértigo de no saber sobre qué sería el próximo parcial, comencé a prestar atención al "Método Andreah"
Visto en retrospectiva, mi admiración por ella era infinita. Se sacaba todo 10, pero eso era lo de menos. Era un espectáculo ver como ella construía esos 10 desde el primer día de cada curso. Sus apuntes comprados inmediatamente después de ser mencionados por el profesor, sus trabajos prácticos respondidos tan pronto los obtenía, los libros sacados de la biblioteca antes que se agotaran. La sensación que me daba es que eliminaba el azar y la incertidumbre: Ella ponía en marcha una maquinaria para fabricar "10" que funcionaba con precisión nanométrica. Y yo disfrutaba ese espectáculo: era como ser testigo de algo virtuoso, mientras estaba ocurriendo.
Teníamos una conversación en temas no académicos muy acotada, generalmente comentarios que iniciaba yo. Por ejemplo, una vez ví un curso de alemán por la tele, y llegué a clase hablándole en alemán. Sin decir nada, sacó una hoja y comenzó a escribir en alemán lo que yo estaba diciendo en pseudo-alemán-trucho. Otra vez -cuando ya llevábamos años de conocernos-, compré una guitarra eléctrica a la vuelta de la facu, llegué al curso con ella y le pedí que me enseñara unos acordes básicos (alguna vez me había comentado que estudió música). Acostumbrado a su habitual buena predisposición, me paró antes de terminar de pedírselo, con una frase tremenda: "Pero por qué no hacés algo bien en tu vida!. Andá a aprender música.". Dijo una gran verdad: admirar su método nunca significó que intentara imitarlo. Le había colmado la paciencia, al punto de romper su teutona magnanimidad para lidiar con mi cachibachezco andar por la vida.
Cuando cursamos Análisis Matemático II, me propuse finalizar con 10 de promedio. Eran 3 parciales, en los que lógicamente, debería sacarme 10. No sólo me lo propuse, sino que lo dije. Pero lo dije lo suficientemente alto como para que la profesora me escuchara y percibiera cierta suficiencia que ella no estaba dispuesta a permitir en su clase. Antes del primer parcial, sentía que era imposible no sacarme 10. Era una boludez. Simple. Easy Money. Un trámite. Todavía no sé cómo, pero en el primer parcial me saqué un 4. No sé qué hice o qué no hice, pero la profesora me facturó un 4 y se me cagó de la risa al leer la nota. 4 y paso al siguiente alumno, hubiera sido una desilución; pero 4 y sobrarme, era guerra. Andreah -que ya había escuchado historias de crimen y castigo-, supo que ahora, iría por el 10 en los restantes parciales, no por el 10 final, sino para enrostrárselos a la profesora. En el segundo parcial me saqué el 10 y fuimos al tercero.
El día del parcial Andreah estaba sentada a mi izquierda. Había un ejercicio que consistía en calcular una integral en el espacio tridimensional. Para los no iniciados, eso significa calcular el volumen de un cuerpo. Por lógica, el volumen tiene que ser un valor mayor que cero. El resultado, al reemplazar los valores me daba negativo. De modo que sabía que algo estaba mal, y no sabía qué. Andreah se dió cuenta, me preguntó qué me pasaba y le dije que no me salía un ejercicio. Me pidió el problema y resolvió toda la parte teórica. Cuando me devolvió el papel, su resolución era igual a la mía, de modo que allí no estaba el problema. Entonces la encaré a la profesora y le dije que su ejercicio estaba mal. (jajajajaj!). La tipa miró el papel, me dijo que no y me lanzó: "entregá y te muestro adónde te equivocás" Seguí intentando salir del entuerto, perdí la paciencia, me paré, le tiré las hojas a la profesora, que se puso a corregir el parcial en el momento. El error estaba en una cuenta, en el último paso del ejercicio: 3 - (-5) = 2. Yo hacía 3 - 5 = -2. La tipa me mostró el error, me puso un 9 y con una sonrisa me puso las hojas en el pecho de un manotazo.
Ese 9 era más humillante que el primer 4, pero la verdad es que no lo registré. Me sentía invadido por un agradecimiento infinito hacia Andreah. Ella sabía que no corría peligro de desaprobar, sino que quería sacarme el 10, y corrió el riesgo de que nos agarraran copiando. Era un riesgo gratuito por un beneficio demasiado subjetivo. Si bien nunca me había negado nada (de hecho, dibujó los acordes básicos para que fuera a tocar la guitarra después de delirarme) pero esa vez estuvo -fuera de mis cálculos- innecesariamente generosa.
En todo el tiempo que la conocí, sólo la ví hablar con otra persona en la facu. Un cuatrimestre después, mientras cursábamos la última materia que nuestros programas tenían en común, un día noté que vestía una blusa con transparencias, pero no le dí mayor importancia. A la siguiente clase, la encontrá amurada, entre una pared y un tipo trajeado y me quedé perplejo. Mi máquina de fabricar 10, mi institutriz en temas académicos y no académicos, mi espejo donde pude verme y realizar un ejercicio de autoconocimiento, mi ángel de la guarda dispuesta a inmolarse por mi puto 10, era además mujer y tenía vida más allá de eso. Me pregunto si fui tan interesado que no la miré más allá de lo que necesitaba de ella, si mi incapacidad para relacionarme con las personas me obliga a tener un tema de por medio para acercarme a alguien y no me permito ir más allá. Quizás ella era tan opuesta a mí en algunas cosas y quizás no tanto en otras. Lo cierto es que la vida continuó, después me la crucé en una escalera con un tremendo embarazo, pero me tranquilizó: aún así seguía sacándose 10.
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En otra oportunidad voy a contar por qué la asocio con Laura. Con ella tuvimos un episodio en cierta forma análogo al del examen con Andreah que en estos años hemos comentado innumerables veces con los chicos que seguí viendo del Dorrego.
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Como siempre, mis relatos tienden a distorsionar las cosas. Mencioné tanto sus habilidades académicas, que puede entenderse que Andreah era un típica nerd-traga. En perspectiva, creo que eso era sólo un aspecto marginal de todas las virtudes que tenía. El problema es que nunca ví más allá de eso, o no me lo permití.
Andreah no sólo era alemana, sino que era la típica alemana: tenía esa mirada que no se insinúa como un intento por sacarle la ficha a quien está mirando, sino que tiene todos los sentidos atentos pero no para encasillarte. Reservada y educada por demás, de modales agraciados, todo aquello junto con su impresionante calificación inicial la convirtieron en un mito para la burrada bajofondista, a la que pertenecía.
Al primer parcial no me presenté, porque no sabía ni siquiera su temario. Ella se sacó un 10, el único entre unos 150 cursantes. Era una época, en la que el miedo al fracaso aún me hacía actuar, y la situación exigía acciones drásticas.
La primer clase después de la entrega de notas me senté junto a ella. Comenzó a compartir sus apuntes conmigo y a responder preguntas, y mi desempeño académico mejoró hasta el punto de recuperar el examen inicial y aprobar el final.
Nos despedimos como te despedís en la UBA, sabiendo que muy probablemente no te vas a cruzar con esa persona nunca más en la vida. Casi un año después, nos encontramos sin buscarlo el primer día de clase de la cursada de Análisis Matemático, en la facu. Para esa época -y debido en parte a MarianoV y a su hermano- mi precariedad conceptual en el área de las ciencias exactas había mejorado bastante, y ya sin el vértigo de no saber sobre qué sería el próximo parcial, comencé a prestar atención al "Método Andreah"
Visto en retrospectiva, mi admiración por ella era infinita. Se sacaba todo 10, pero eso era lo de menos. Era un espectáculo ver como ella construía esos 10 desde el primer día de cada curso. Sus apuntes comprados inmediatamente después de ser mencionados por el profesor, sus trabajos prácticos respondidos tan pronto los obtenía, los libros sacados de la biblioteca antes que se agotaran. La sensación que me daba es que eliminaba el azar y la incertidumbre: Ella ponía en marcha una maquinaria para fabricar "10" que funcionaba con precisión nanométrica. Y yo disfrutaba ese espectáculo: era como ser testigo de algo virtuoso, mientras estaba ocurriendo.
Teníamos una conversación en temas no académicos muy acotada, generalmente comentarios que iniciaba yo. Por ejemplo, una vez ví un curso de alemán por la tele, y llegué a clase hablándole en alemán. Sin decir nada, sacó una hoja y comenzó a escribir en alemán lo que yo estaba diciendo en pseudo-alemán-trucho. Otra vez -cuando ya llevábamos años de conocernos-, compré una guitarra eléctrica a la vuelta de la facu, llegué al curso con ella y le pedí que me enseñara unos acordes básicos (alguna vez me había comentado que estudió música). Acostumbrado a su habitual buena predisposición, me paró antes de terminar de pedírselo, con una frase tremenda: "Pero por qué no hacés algo bien en tu vida!. Andá a aprender música.". Dijo una gran verdad: admirar su método nunca significó que intentara imitarlo. Le había colmado la paciencia, al punto de romper su teutona magnanimidad para lidiar con mi cachibachezco andar por la vida.
Cuando cursamos Análisis Matemático II, me propuse finalizar con 10 de promedio. Eran 3 parciales, en los que lógicamente, debería sacarme 10. No sólo me lo propuse, sino que lo dije. Pero lo dije lo suficientemente alto como para que la profesora me escuchara y percibiera cierta suficiencia que ella no estaba dispuesta a permitir en su clase. Antes del primer parcial, sentía que era imposible no sacarme 10. Era una boludez. Simple. Easy Money. Un trámite. Todavía no sé cómo, pero en el primer parcial me saqué un 4. No sé qué hice o qué no hice, pero la profesora me facturó un 4 y se me cagó de la risa al leer la nota. 4 y paso al siguiente alumno, hubiera sido una desilución; pero 4 y sobrarme, era guerra. Andreah -que ya había escuchado historias de crimen y castigo-, supo que ahora, iría por el 10 en los restantes parciales, no por el 10 final, sino para enrostrárselos a la profesora. En el segundo parcial me saqué el 10 y fuimos al tercero.
El día del parcial Andreah estaba sentada a mi izquierda. Había un ejercicio que consistía en calcular una integral en el espacio tridimensional. Para los no iniciados, eso significa calcular el volumen de un cuerpo. Por lógica, el volumen tiene que ser un valor mayor que cero. El resultado, al reemplazar los valores me daba negativo. De modo que sabía que algo estaba mal, y no sabía qué. Andreah se dió cuenta, me preguntó qué me pasaba y le dije que no me salía un ejercicio. Me pidió el problema y resolvió toda la parte teórica. Cuando me devolvió el papel, su resolución era igual a la mía, de modo que allí no estaba el problema. Entonces la encaré a la profesora y le dije que su ejercicio estaba mal. (jajajajaj!). La tipa miró el papel, me dijo que no y me lanzó: "entregá y te muestro adónde te equivocás" Seguí intentando salir del entuerto, perdí la paciencia, me paré, le tiré las hojas a la profesora, que se puso a corregir el parcial en el momento. El error estaba en una cuenta, en el último paso del ejercicio: 3 - (-5) = 2. Yo hacía 3 - 5 = -2. La tipa me mostró el error, me puso un 9 y con una sonrisa me puso las hojas en el pecho de un manotazo.
Ese 9 era más humillante que el primer 4, pero la verdad es que no lo registré. Me sentía invadido por un agradecimiento infinito hacia Andreah. Ella sabía que no corría peligro de desaprobar, sino que quería sacarme el 10, y corrió el riesgo de que nos agarraran copiando. Era un riesgo gratuito por un beneficio demasiado subjetivo. Si bien nunca me había negado nada (de hecho, dibujó los acordes básicos para que fuera a tocar la guitarra después de delirarme) pero esa vez estuvo -fuera de mis cálculos- innecesariamente generosa.
En todo el tiempo que la conocí, sólo la ví hablar con otra persona en la facu. Un cuatrimestre después, mientras cursábamos la última materia que nuestros programas tenían en común, un día noté que vestía una blusa con transparencias, pero no le dí mayor importancia. A la siguiente clase, la encontrá amurada, entre una pared y un tipo trajeado y me quedé perplejo. Mi máquina de fabricar 10, mi institutriz en temas académicos y no académicos, mi espejo donde pude verme y realizar un ejercicio de autoconocimiento, mi ángel de la guarda dispuesta a inmolarse por mi puto 10, era además mujer y tenía vida más allá de eso. Me pregunto si fui tan interesado que no la miré más allá de lo que necesitaba de ella, si mi incapacidad para relacionarme con las personas me obliga a tener un tema de por medio para acercarme a alguien y no me permito ir más allá. Quizás ella era tan opuesta a mí en algunas cosas y quizás no tanto en otras. Lo cierto es que la vida continuó, después me la crucé en una escalera con un tremendo embarazo, pero me tranquilizó: aún así seguía sacándose 10.
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En otra oportunidad voy a contar por qué la asocio con Laura. Con ella tuvimos un episodio en cierta forma análogo al del examen con Andreah que en estos años hemos comentado innumerables veces con los chicos que seguí viendo del Dorrego.
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Como siempre, mis relatos tienden a distorsionar las cosas. Mencioné tanto sus habilidades académicas, que puede entenderse que Andreah era un típica nerd-traga. En perspectiva, creo que eso era sólo un aspecto marginal de todas las virtudes que tenía. El problema es que nunca ví más allá de eso, o no me lo permití.
miércoles, 4 de febrero de 2009
Destrato a la adversidad: un regreso típico.
Bueno, en este regreso controversial voy a hacerle sonar el teléfono a Marisa. El post de la resiliencia no me gustó nada. Primero, no hay que contratar con la adversidad, sino con los objetivos que se persiguen. La relación de largo plazo es con el objetivo, no con la situación adversa que puede cruzar nuestro camino (que probablemente es función de la alternativa elegida para lograr el objetivo)
Voy a poner un ejemplo: Si uno piensa en un avión, desde que comienza a carretear hasta que despega, puede afirmarse que hay condiciones estructurales que hacen que el avión tienda a despegar (el empuje de los motores, los perfiles alares, la aerodinamia de la estructura, la relación peso / capacidad de sustentación del ala, etc,etc). Esas condiciones estructurales hacen que finalmente el avión despegue, y podría considerarse que el avión es resiliente respecto a la atracción que ejerce la gravedad para mantenerlo sobre el piso.
El problema es plantear a la resiliencia como causa y no como efecto: En ese caso, el avión volaría por el principio de volabilidad y a cada intento de despegar negado por la gravedad el "instinto" resiliente lo haría volver a intentarlo hasta que por causa de la persistencia, lo lograría. Bien por el avión, que tiene aguante e insiste.
El problema que tengo con la resiliencia es que se extrapola del mundo físico convirtiéndola en una especie de cualidad voluntarista por la cual si te caés juntá fuerzas y levantate porque la próxima vez te puede salir bien. Si te caés, te levantás, y repetís el comportamiento vas a obtener el mismo resultado. Te tenés que levantar y evaluar tu comportamiento en pos de adaptarse al medio y lograr tu objetivo. Eso es ser resiliente: es como dice Heredia, "analizar por donde seguir y elegir el modo". Esa actitud es lo que en definitiva permite lograr un objetivo y permitirá afirmar que uno fue resiliente (en este caso) respecto a la adversidad.
Mal entendida, la resiliencia es muy proclive a ser utilizada como herramienta de un discurso manipulativo, del tipo "no te preocupes, seguí participando" y mientras tanto te quedás en el medio de la hoguera.
En síntesis: tropezarse con la misma piedra no es ser resiliente.
Comentarios a raulandaalaputaquetepario@gmail.com (prueben, funciona!)
Voy a poner un ejemplo: Si uno piensa en un avión, desde que comienza a carretear hasta que despega, puede afirmarse que hay condiciones estructurales que hacen que el avión tienda a despegar (el empuje de los motores, los perfiles alares, la aerodinamia de la estructura, la relación peso / capacidad de sustentación del ala, etc,etc). Esas condiciones estructurales hacen que finalmente el avión despegue, y podría considerarse que el avión es resiliente respecto a la atracción que ejerce la gravedad para mantenerlo sobre el piso.
El problema es plantear a la resiliencia como causa y no como efecto: En ese caso, el avión volaría por el principio de volabilidad y a cada intento de despegar negado por la gravedad el "instinto" resiliente lo haría volver a intentarlo hasta que por causa de la persistencia, lo lograría. Bien por el avión, que tiene aguante e insiste.
El problema que tengo con la resiliencia es que se extrapola del mundo físico convirtiéndola en una especie de cualidad voluntarista por la cual si te caés juntá fuerzas y levantate porque la próxima vez te puede salir bien. Si te caés, te levantás, y repetís el comportamiento vas a obtener el mismo resultado. Te tenés que levantar y evaluar tu comportamiento en pos de adaptarse al medio y lograr tu objetivo. Eso es ser resiliente: es como dice Heredia, "analizar por donde seguir y elegir el modo". Esa actitud es lo que en definitiva permite lograr un objetivo y permitirá afirmar que uno fue resiliente (en este caso) respecto a la adversidad.
Mal entendida, la resiliencia es muy proclive a ser utilizada como herramienta de un discurso manipulativo, del tipo "no te preocupes, seguí participando" y mientras tanto te quedás en el medio de la hoguera.
En síntesis: tropezarse con la misma piedra no es ser resiliente.
Comentarios a raulandaalaputaquetepario@gmail.com (prueben, funciona!)
jueves, 11 de diciembre de 2008
Un contrato con la adversidad
¿Alguien sabe lo qué es la resiliencia?
Hace mucho qué este espacio no se mueve, al contrario de desanimarme, a mí me parece un espacio óptimo, cómo esos lugares donde está todo por hacer o al revés ya se ha hecho, dicho e intentado todo.
¿Alguien sabe lo que es la resiliencia?
Estoy segura que a esta altura de la vida muchos nos hemos dado cuenta de que la vida no es un jardín de rosas y que se requiere una buena actitud especialmente cuando nos hemos dado la cabeza contra la pared más de una vez equivocando la forma o el camino.
Quiero contarles lo qué es la resiliencia.
La resiliencia es una palabra que viene del inglés y qué es utilizada en la física para expresar la cualidad de ciertos materiales, define la resistencia a los impactos. Etimológicamente viene del latín, salire, y que podemos traducir como saltar hacia atrás, rebotar, ser repelido, surgir; con el prefijo re que indica repetición, reanudación. Resiliar es desde luego rebotar, reanimarse, ir hacia adelante después de haber padecido un golpe o vivido una situación traumática. También consiste en hacer un contrato con la adversidad.
Hace mucho qué este espacio no se mueve, al contrario de desanimarme, a mí me parece un espacio óptimo, cómo esos lugares donde está todo por hacer o al revés ya se ha hecho, dicho e intentado todo.
¿Alguien sabe lo que es la resiliencia?
Estoy segura que a esta altura de la vida muchos nos hemos dado cuenta de que la vida no es un jardín de rosas y que se requiere una buena actitud especialmente cuando nos hemos dado la cabeza contra la pared más de una vez equivocando la forma o el camino.
Quiero contarles lo qué es la resiliencia.
La resiliencia es una palabra que viene del inglés y qué es utilizada en la física para expresar la cualidad de ciertos materiales, define la resistencia a los impactos. Etimológicamente viene del latín, salire, y que podemos traducir como saltar hacia atrás, rebotar, ser repelido, surgir; con el prefijo re que indica repetición, reanudación. Resiliar es desde luego rebotar, reanimarse, ir hacia adelante después de haber padecido un golpe o vivido una situación traumática. También consiste en hacer un contrato con la adversidad.
viernes, 14 de noviembre de 2008
Del ridículo nunca se vuelve
Esa fue la frase de Jorge Lanata para presentar al gran Ratón Juan Carlos, en un increíble capítulo de Cha, cha, cha (El Estigma del Dr. Vaporesso) allá por 1996, creo.
¡Qué momento de ese programa, por favor! El gordo Casero estaba más loco y más divertido que nunca, un par de años después enloqueció del todo y se reía él sólo de las cosas que decía. Ya no era lo mismo.
Bueno, de donde sí se puede volver es de un período de ausencia en el blog así que acá estoy.
De todas formas sigo siendo yo, así que no se extrañen ni piensen nada raro si vuelvo a desaparecer.
Saludos para todos.
¡Qué momento de ese programa, por favor! El gordo Casero estaba más loco y más divertido que nunca, un par de años después enloqueció del todo y se reía él sólo de las cosas que decía. Ya no era lo mismo.
Bueno, de donde sí se puede volver es de un período de ausencia en el blog así que acá estoy.
De todas formas sigo siendo yo, así que no se extrañen ni piensen nada raro si vuelvo a desaparecer.
Saludos para todos.
martes, 11 de noviembre de 2008
Imperio blog
"En pocos años, Alejandro atravesó el firmamento de la historia como un meteoro: cambió la faz del mundo y puso los cimientos de una monarquía capaz de englobar al conjunto de la humanidad.....Lo había logrado todo, alcanzado todo y concluido todo, pero ahora, de repente, se daba cuenta que el hombre no vive más que de esfuerzos, de esperanzas y de sueños y todo lo que consigue es destruido por él mismo. La constumbre de emprender grandes cosas le empujaba a preparar proyectos, pero sólo por la propia fuerza de la costumbre. Todo, en él y a su alrededor se había acabado misteriosamente...Para colmar el vacío que crecía en él, se entregó a comenzar numerosas empresas, alocadamente y desligadas de un plan general......Pero en todo esto no ponía el mismo ardor que antes. Había alcanzado la frontera inmaterial donde se descubre lo fútil de las empresas humanas..."
Jacques Benoist-Méchin, Alejandro Magno.
Jacques Benoist-Méchin, Alejandro Magno.
martes, 28 de octubre de 2008
miércoles, 22 de octubre de 2008
Al mediodía tuve una reunión en el piso 22 del Alem Plaza. Dejé el auto frente a los juzgados en Retiro, porque me niego a pagar $9 por hora de estacionamiento abajo del obelisco.
Años atrás tomé clases de inglés con una señora mayor holandesa. Tenía 2 hijos. Su preferido era el piloto de aviones comerciales. Del otro no hacía mención de nada que le provocara orgullo. Un día, me mostró una foto. Una pareja retratada sin advertirlo, mientras caminaba por la vereda de una típica terraced house londinense, en sendos típicos pilotos ingleses, sin paraguas, protegiéndose mutuamente de la garúa. Su comentario fue: "mi otro hijo (el preferido), que tenía todo, se divorció. Y éste, que se casó sin nada, es feliz. Acá está a la salida del civil". Ella no podía entender la no covarianza no negativa entre la felicidad y el bienestar material, y yo conservé para siempre a ese par que intentaba caminar su camino enfrentando la adversidad del clima. Una imagen. Una señal.
Mientras caminaba por Retiro, el olor de un chori de camioneros y tacheros me instaló el tema del almuerzo, con mi natural propensión a considerar como muy buena opción a ese tipo de lugares carente de la más mínima higiene. Tienen una atracción que hasta hoy no había podido develar.
Seguí caminando y al dar la vuelta por el Sheraton me reencontré después de muchísimos años con el mundo corporativo de cabotaje. Jóvenes profesionales, secretarias vestidas para conseguir buenos partidos, ejecutivos bajándose de taxis. Ese mundo que me recibió con puertas entreabiertas, al que pertenecí y como en tantas cosas, decidí abandonar porque no podría impedir que finalmente me dejara afuera.
Entré al Alem Plaza y recordé la recepción en una visita anterior, casi una vida anterior. La recepcionista de P.B. me descartó inmediatamente por mi vestimenta deportiva. La recepcionista de la oficina fue más astuta, lo advirtió inmediatamente pero supo que alguien vestido así, en ese lugar, se trae algo. Por algo ella está en el piso 22, y su colega todavía en las preliminares de la P.B.
Salí de la reunión, que fue por demás satisfactoria. y caminé por Alem hacia Retiro. Era un día como los que me a mí me gustan: soleado, fresco y con brisa. Para disfrutar del sol que te traspasa los párpados pero con la brisa para que no te olvides de hay noche. Una analogía de mi filosófica devoción por el lemon pie, que es amargo desde lo dulce y viceversa.
Volví a mirar a la gente. Los motoqueros, los oficinistas. Ese era un mundo que había dejado atrás y del que que me alegró ya no pertenecer. Porque llegué adonde quería hacerlo y por un camino más cómodo para mí.
Volví a pasar por el chori, y ví esos perfiles inclinados sobre los mostradores, que irradian satisfacción por poder descansar y saciar el hambre. Hambre, tan elemental como eso. Sin la construcción cultural-marketinera encima. Sin manteles, carta, mètre, reserva, fumador-no fumador. El chori tiene la verdad subyacente de prescindir de todo lo superfluo (salvo la higiene..) y ofrecer descanso a huesos cansados y comida a las tripas ruidosas. Y la filosofía secreta de la banqueta enclenque que te da cierta comodidad pero te recuerda que el piso está más abajo.
Fantasmas. Choris. Corporativos. Fantasmas. Exorcismo. Sol.
Años atrás tomé clases de inglés con una señora mayor holandesa. Tenía 2 hijos. Su preferido era el piloto de aviones comerciales. Del otro no hacía mención de nada que le provocara orgullo. Un día, me mostró una foto. Una pareja retratada sin advertirlo, mientras caminaba por la vereda de una típica terraced house londinense, en sendos típicos pilotos ingleses, sin paraguas, protegiéndose mutuamente de la garúa. Su comentario fue: "mi otro hijo (el preferido), que tenía todo, se divorció. Y éste, que se casó sin nada, es feliz. Acá está a la salida del civil". Ella no podía entender la no covarianza no negativa entre la felicidad y el bienestar material, y yo conservé para siempre a ese par que intentaba caminar su camino enfrentando la adversidad del clima. Una imagen. Una señal.
Mientras caminaba por Retiro, el olor de un chori de camioneros y tacheros me instaló el tema del almuerzo, con mi natural propensión a considerar como muy buena opción a ese tipo de lugares carente de la más mínima higiene. Tienen una atracción que hasta hoy no había podido develar.
Seguí caminando y al dar la vuelta por el Sheraton me reencontré después de muchísimos años con el mundo corporativo de cabotaje. Jóvenes profesionales, secretarias vestidas para conseguir buenos partidos, ejecutivos bajándose de taxis. Ese mundo que me recibió con puertas entreabiertas, al que pertenecí y como en tantas cosas, decidí abandonar porque no podría impedir que finalmente me dejara afuera.
Entré al Alem Plaza y recordé la recepción en una visita anterior, casi una vida anterior. La recepcionista de P.B. me descartó inmediatamente por mi vestimenta deportiva. La recepcionista de la oficina fue más astuta, lo advirtió inmediatamente pero supo que alguien vestido así, en ese lugar, se trae algo. Por algo ella está en el piso 22, y su colega todavía en las preliminares de la P.B.
Salí de la reunión, que fue por demás satisfactoria. y caminé por Alem hacia Retiro. Era un día como los que me a mí me gustan: soleado, fresco y con brisa. Para disfrutar del sol que te traspasa los párpados pero con la brisa para que no te olvides de hay noche. Una analogía de mi filosófica devoción por el lemon pie, que es amargo desde lo dulce y viceversa.
Volví a mirar a la gente. Los motoqueros, los oficinistas. Ese era un mundo que había dejado atrás y del que que me alegró ya no pertenecer. Porque llegué adonde quería hacerlo y por un camino más cómodo para mí.
Volví a pasar por el chori, y ví esos perfiles inclinados sobre los mostradores, que irradian satisfacción por poder descansar y saciar el hambre. Hambre, tan elemental como eso. Sin la construcción cultural-marketinera encima. Sin manteles, carta, mètre, reserva, fumador-no fumador. El chori tiene la verdad subyacente de prescindir de todo lo superfluo (salvo la higiene..) y ofrecer descanso a huesos cansados y comida a las tripas ruidosas. Y la filosofía secreta de la banqueta enclenque que te da cierta comodidad pero te recuerda que el piso está más abajo.
Fantasmas. Choris. Corporativos. Fantasmas. Exorcismo. Sol.
lunes, 20 de octubre de 2008
Signo de los tiempos
Marc Faber es un afamado analista económico especializado en predecir catástrofes económicas. Escribió en un reporte meses atrás, a propósito de un reintegro de 600 dólares por contribuyente aplicado por la afip norteamericana para estimular el consumo:
"Si gastamos ese dinero en Wal-Mart, el dinero va a China. Si lo gastamos en combustible, va a los árabes"
"Si compramos una computadora, irá a India"
"Si compramos fruta y verduras, irá a México, Guatemala y Honduras"
"Si compramos un buen auto irá a Alemania"
"Si compramos basura inservible, irá a Taiwan y nada ayudará a la economía americana", opinó.
"La única forma de mantener ese dinero aquí en Norteamerica es gastarlo en prostituas y cerveza, porque esos son los únicos productos aún producidos en USA"
"He estado haciendo mi parte", agregó.
EXTRAPOLACION A MODO DE MORALEJA:
Si la afip realizara un reintegro de 2000 pesos por contribuyente, cómo afectaría la economía Argentina?:
"Lo primero que nos pasaría por la cabeza: compraríamos dólares y sólo lograríamos disminuir el poder de compra de nuestro sueldo"
"Si los usáramos para irnos de vacaciones, nos iríamos afuera, que es más barato que acá"
"Si pudiéramos donarla a Unicef, la mandaría a Africa o al bolsillo de algún turro en zurich"
"Si arregláramos nuestra casa, se iría en sueldos para albañiles sudamericanos"
"Si pagáramos deudas de tarjeta, se iría a la casa matriz del emisor de las tarjetas"
Nada ayuda a nuestra economía, aparentemente. PERO:
Si dejáramos que nos la roben nuestros políticos, lo gastarían en dádivas para comprar votos, choripanes y cerveza para movilizar gente a los actos partidarios. En este caso, se fortalecería la economía! Que nos roben es lo mejor que le puede pasar a este país.
Sonríe, un político está haciendo lo mejor para tu país, aunque no lo creas.
"Si gastamos ese dinero en Wal-Mart, el dinero va a China. Si lo gastamos en combustible, va a los árabes"
"Si compramos una computadora, irá a India"
"Si compramos fruta y verduras, irá a México, Guatemala y Honduras"
"Si compramos un buen auto irá a Alemania"
"Si compramos basura inservible, irá a Taiwan y nada ayudará a la economía americana", opinó.
"La única forma de mantener ese dinero aquí en Norteamerica es gastarlo en prostituas y cerveza, porque esos son los únicos productos aún producidos en USA"
"He estado haciendo mi parte", agregó.
EXTRAPOLACION A MODO DE MORALEJA:
Si la afip realizara un reintegro de 2000 pesos por contribuyente, cómo afectaría la economía Argentina?:
"Lo primero que nos pasaría por la cabeza: compraríamos dólares y sólo lograríamos disminuir el poder de compra de nuestro sueldo"
"Si los usáramos para irnos de vacaciones, nos iríamos afuera, que es más barato que acá"
"Si pudiéramos donarla a Unicef, la mandaría a Africa o al bolsillo de algún turro en zurich"
"Si arregláramos nuestra casa, se iría en sueldos para albañiles sudamericanos"
"Si pagáramos deudas de tarjeta, se iría a la casa matriz del emisor de las tarjetas"
Nada ayuda a nuestra economía, aparentemente. PERO:
Si dejáramos que nos la roben nuestros políticos, lo gastarían en dádivas para comprar votos, choripanes y cerveza para movilizar gente a los actos partidarios. En este caso, se fortalecería la economía! Que nos roben es lo mejor que le puede pasar a este país.
Sonríe, un político está haciendo lo mejor para tu país, aunque no lo creas.
jueves, 16 de octubre de 2008
viernes, 10 de octubre de 2008
proxima partida
Aquí estoy, sumando ansiedades mientras el tiempo se desliza como agua entre las manos. Partiré mañana, llegaré a Madrid para tomar no sé qué tren que me deje en Valencia, donde me aguardará el tribunal inquisidor. Y otra vez, como tantas en la vida, me repetiré de memoria la poesía que no he olvidado desde mi adolescencia, (aquella que una tal Lencioni nos haría memorizar):
"Siempre sueño que estoy por dar examen
y se va a descubrir mi insuficiencia,
que acosado a preguntas sin clemencia,
no sabré contestar cuando me llamen.
Sufro como artista en su certamen,
como un preso que espera su sentencia,
como todos durante su existencia,
pendientes de una prueba o de un dictamen.
Quizás siento al soñar que está en mí mismo
la sombre de la noche circundante
y temo cual la luz sobre el abismo.
Luego, cuando despierto cada día,
veo que sigo siendo un estudiante
y debo dar examen ... todavía"
Conrado Nalé Roxlo
Seguro volveré con cucardas, como animal de exposición, con los premios ganados. Pero con melancolía. Con la pregunta interna mucho más inquisidora que cualquier tribunal calificado externo, preguntándome: "Laura, qué "exámenes" tanto más importantes para la vida no has cumplido??? qué se te ha olvidado???" y tal vez entonces logre enterder la poesía que sin saber porqué es mi preferida:
"Yo creo que en Iquique yo olvidé
un amor, un paraguas y no sé qué.
He vivido pensando en este amor
o en un objeto,
o en un objeto sin ningún destino,
lo que es verdad en este resplandor
de Iquique que me sigue en mi camino,
quiero volver a ver,
quiero volver a ver si encuentro
lo que no perdí,
lo que tal vez me espera todavía,
tal vez me espera Iquique de madera
y hay un inútil paraguas que me espera
o el amor que tenía que perder allí"
Pablo Neruda
Pero bueno, dejando de lado la poesía y la melancolía que me dá el estar ansiosa, más vale que vaya cargando un paraguas en la valija ya que joder!!! parece que lloverá toooodos los malditos días en Valencia. Puta que lo parió!!!
"Siempre sueño que estoy por dar examen
y se va a descubrir mi insuficiencia,
que acosado a preguntas sin clemencia,
no sabré contestar cuando me llamen.
Sufro como artista en su certamen,
como un preso que espera su sentencia,
como todos durante su existencia,
pendientes de una prueba o de un dictamen.
Quizás siento al soñar que está en mí mismo
la sombre de la noche circundante
y temo cual la luz sobre el abismo.
Luego, cuando despierto cada día,
veo que sigo siendo un estudiante
y debo dar examen ... todavía"
Conrado Nalé Roxlo
Seguro volveré con cucardas, como animal de exposición, con los premios ganados. Pero con melancolía. Con la pregunta interna mucho más inquisidora que cualquier tribunal calificado externo, preguntándome: "Laura, qué "exámenes" tanto más importantes para la vida no has cumplido??? qué se te ha olvidado???" y tal vez entonces logre enterder la poesía que sin saber porqué es mi preferida:
"Yo creo que en Iquique yo olvidé
un amor, un paraguas y no sé qué.
He vivido pensando en este amor
o en un objeto,
o en un objeto sin ningún destino,
lo que es verdad en este resplandor
de Iquique que me sigue en mi camino,
quiero volver a ver,
quiero volver a ver si encuentro
lo que no perdí,
lo que tal vez me espera todavía,
tal vez me espera Iquique de madera
y hay un inútil paraguas que me espera
o el amor que tenía que perder allí"
Pablo Neruda
Pero bueno, dejando de lado la poesía y la melancolía que me dá el estar ansiosa, más vale que vaya cargando un paraguas en la valija ya que joder!!! parece que lloverá toooodos los malditos días en Valencia. Puta que lo parió!!!
jueves, 9 de octubre de 2008
Troilo dixit
A mí, las frases se me clavan. No hago esfuerzo para memorizarlas, ni las anoto, ni las marco. Las leo, las escucho, y ya está.
Una vez le preguntaron a Aníbal Troilo si creía que alguna vez desaparecería el tango. La respuesta fue "Y....si cayó el imperio romano....". La frase tiene una capacidad de autolegitimación brutal, está muy lograda.
Cuando alguien se me cuelga del cuello y todo parece que será para siempre, pienso en el imperio. Cuando me muestran la gallina de los huevos de oro, pienso en el imperio. Cuando todo hace pensar que nada puede fallar, pienso en el imperio.
Quizás el aspecto metafórico se extiende a los despojos. Los restos del imperio aún permanecen, miles de años después. Sólo que muchas veces convivimos con las ruinas, después de la caída que no advertimos.
Esto es una elucubración sin sentido, no significa nada.
Una vez le preguntaron a Aníbal Troilo si creía que alguna vez desaparecería el tango. La respuesta fue "Y....si cayó el imperio romano....". La frase tiene una capacidad de autolegitimación brutal, está muy lograda.
Cuando alguien se me cuelga del cuello y todo parece que será para siempre, pienso en el imperio. Cuando me muestran la gallina de los huevos de oro, pienso en el imperio. Cuando todo hace pensar que nada puede fallar, pienso en el imperio.
Quizás el aspecto metafórico se extiende a los despojos. Los restos del imperio aún permanecen, miles de años después. Sólo que muchas veces convivimos con las ruinas, después de la caída que no advertimos.
Esto es una elucubración sin sentido, no significa nada.
domingo, 5 de octubre de 2008
Una vez en la vida
Hurlingham, claramente está dividida entre la gente de origen inglés, y el resto. Y dentro del primer grupo, están los que son socios del Hurligham Club y la subcasta de los desclasados que no los son. El club es carísimo y necesitás la recomendación de varios socios para presentar tu aplicación. Con foto 4x4 y revisación médica no alcanza.
Los no socios tienen una sola oportunidad en el año para ingresar y conocer el club, el cual se destaca por sus campos de golf y polo, sus canchas de tenis de césped y un house bien inglés. En octubre, se celebra el torneo de polo (el más antiguo del mundo según ellos dicen) y por una entrada muy accesible (digamos $15) podés ver el partido y recorrer las instalaciones.
Durante años y años, mi vieja me insistió en ir a conocer el club cuando octubre se acercaba. Finalmente, en 1994 le dí el gusto para que no volviera a decírmelo en 1995. Para mí, el polo era algo aburrido, snob, inentendible, mandaparte, careta, decadente, clasista, bla, bla, bla. Ese día, el azar me llevó a presenciar el enfrentamiento de Indios Chapaleufú I ("Chapa I" decían los entendidos) vs. Indios Chapaleufú II (adivinaste, "Chapa II"). Cada equipo está compuesto por 4 jugadores, los cuales tienen una valoración atribuida por la asociación que regentea el deporte. Aquel día, Chapa I y II sumaban 40 tantos de handicap. Lo máximo. Algo que sólo se puede ver en Argentina (excepto que el Sultán de Brunei contrate 4 handicap 10), y que duró muy poco tiempo, porque varios jugadores perdieron el 10 y muy pocos lo consiguieron desde entonces.
Todo esto viene a cuenta de lo siguiente: no podés pasar por esta vida sin ir una vez a ver un partido de polo. No digo dos; una. Una vez, hay que ir.
Es sorprendente la plasticidad de los caballos y los jugadores. Una cosa es ver correr un caballo en línea recta, y otra verlo acelerar, frenarse, dar una vuelta y salir para el otro lado sin solución de continuidad. Hay una plasticidad en los movimientos, una gracia en medio del vértigo, una armonía para sortear obstáculos en muy poco espacio que compagina todo el tiempo sutilezas con un bicho que pesa cientos de kilos, que está respondiendo a una orden y sortea la física para ejecutarla.
Otra cosa llamativa es que a diferencia de los deportes individuales y los colectivos de múltiples jugadores, donde uno como espectador solo puede intuir lo que le está pasando por la cabeza al deportista, en el polo se habla (grita) entre los jugadores permanentemente. Sos testigo, más que expectador. Y en los momentos clave, escuchás a los jugadores que aparecen: los que pueden poner orden el medio del desconcierto, los que tienen la determinación para ganarlo cuando el partido no está para nadie.
Es algo que ocurre a 6 km del Dorrego. Que es económico. Que en ningún lugar del mundo se puede disfrutar como acá, porque en un partido pueden juntar casi más handicaps 10 que los existentes en el resto del mundo. Pero por sobre todo, un deporte que transmite una emoción estética que le es propia, porque hay algo en juego y a la vez derrocha belleza.
Todos los findes de octubre se juega, sábado y domingo.
P.D: Obviamente, en octubre de 1995 el comentario fue "si te gustó el año pasado, vas a ir este año también, no?"
Los no socios tienen una sola oportunidad en el año para ingresar y conocer el club, el cual se destaca por sus campos de golf y polo, sus canchas de tenis de césped y un house bien inglés. En octubre, se celebra el torneo de polo (el más antiguo del mundo según ellos dicen) y por una entrada muy accesible (digamos $15) podés ver el partido y recorrer las instalaciones.
Durante años y años, mi vieja me insistió en ir a conocer el club cuando octubre se acercaba. Finalmente, en 1994 le dí el gusto para que no volviera a decírmelo en 1995. Para mí, el polo era algo aburrido, snob, inentendible, mandaparte, careta, decadente, clasista, bla, bla, bla. Ese día, el azar me llevó a presenciar el enfrentamiento de Indios Chapaleufú I ("Chapa I" decían los entendidos) vs. Indios Chapaleufú II (adivinaste, "Chapa II"). Cada equipo está compuesto por 4 jugadores, los cuales tienen una valoración atribuida por la asociación que regentea el deporte. Aquel día, Chapa I y II sumaban 40 tantos de handicap. Lo máximo. Algo que sólo se puede ver en Argentina (excepto que el Sultán de Brunei contrate 4 handicap 10), y que duró muy poco tiempo, porque varios jugadores perdieron el 10 y muy pocos lo consiguieron desde entonces.
Todo esto viene a cuenta de lo siguiente: no podés pasar por esta vida sin ir una vez a ver un partido de polo. No digo dos; una. Una vez, hay que ir.
Es sorprendente la plasticidad de los caballos y los jugadores. Una cosa es ver correr un caballo en línea recta, y otra verlo acelerar, frenarse, dar una vuelta y salir para el otro lado sin solución de continuidad. Hay una plasticidad en los movimientos, una gracia en medio del vértigo, una armonía para sortear obstáculos en muy poco espacio que compagina todo el tiempo sutilezas con un bicho que pesa cientos de kilos, que está respondiendo a una orden y sortea la física para ejecutarla.
Otra cosa llamativa es que a diferencia de los deportes individuales y los colectivos de múltiples jugadores, donde uno como espectador solo puede intuir lo que le está pasando por la cabeza al deportista, en el polo se habla (grita) entre los jugadores permanentemente. Sos testigo, más que expectador. Y en los momentos clave, escuchás a los jugadores que aparecen: los que pueden poner orden el medio del desconcierto, los que tienen la determinación para ganarlo cuando el partido no está para nadie.
Es algo que ocurre a 6 km del Dorrego. Que es económico. Que en ningún lugar del mundo se puede disfrutar como acá, porque en un partido pueden juntar casi más handicaps 10 que los existentes en el resto del mundo. Pero por sobre todo, un deporte que transmite una emoción estética que le es propia, porque hay algo en juego y a la vez derrocha belleza.
Todos los findes de octubre se juega, sábado y domingo.
P.D: Obviamente, en octubre de 1995 el comentario fue "si te gustó el año pasado, vas a ir este año también, no?"
miércoles, 1 de octubre de 2008
Julieta Ortega dixit
(refiriéndose a su marido):
Yo le pregunto por qué tiene tanto miedo...Qué le tiene que pasar para que no pueda trabajar. Yo no tengo esos miedos. No por nada me casé con él, uno se casa con lo que uno no es. Uno se enamora de esa diferencia crucial, aunque después te traiga problemas.
La nota completa se puede descargar de http://www.criticadigital.com/revistacfiles/revistac31enteroweb___.pdf.
Está buena porque es una de esas personas que no tratan de venderte su mejor perfil. Es del palo.
Yo le pregunto por qué tiene tanto miedo...Qué le tiene que pasar para que no pueda trabajar. Yo no tengo esos miedos. No por nada me casé con él, uno se casa con lo que uno no es. Uno se enamora de esa diferencia crucial, aunque después te traiga problemas.
La nota completa se puede descargar de http://www.criticadigital.com/revistacfiles/revistac31enteroweb___.pdf.
Está buena porque es una de esas personas que no tratan de venderte su mejor perfil. Es del palo.
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